tag:blogger.com,1999:blog-4299918547143829312012-02-16T16:15:41.661-08:00POEMAShttp://www.blogger.com/profile/07324001379233434023noreply@blogger.comBlogger21100tag:blogger.com,1999:blog-429991854714382931.post-68296636061885986022010-08-04T16:48:00.000-07:002010-08-04T16:52:01.018-07:00<span style="font-size:130%;"><strong></strong> <br /></span> <br /><em><strong>Algunos poemas del libro Poemas Rebeldes 1 <br /></strong></em> <br /> <br /><strong><span style="font-size:130%;">Y ÉRAMOS TAMBIÉN, BOLIVIANOS</span></strong> <br /></span> <br /><em><span style="font-size:85%;">De.- Juan Poma Laura</span></em> <br /> <br />A partir de la conquista <br />ya nada, nada, fue nuestro. <br /> <br />Ya no fue nuestra la tierra <br />ni los frutos <br />ni la felicidad <br />ni la libertad, <br />ni tan siquiera la vida. <br /> <br />A partir de la conquista <br />no teníamos más... <br />ningún derecho <br />ni sueños <br />ni deseos <br />ni perdón <br />ni paz <br />pues, habíamos sido vencidos. <br />Para ser nosotros tuvimos que luchar. <br />Cuando el fin logramos <br />ser nosotros mismos; ser libres <br />nos descuartizaron <br />y nos regaron en el viento, <br />luego de convertirnos en cenizas, <br />sobre nuestras cenizas <br />construyeron su república. <br /> <br />La conquista no había cesado: <br />no era nuestra la tierra <br />no eran nuestras las minas <br />ni las fábricas <br />ni los bancos <br />ni el derecho <br />ni su civilización de q’aras. <br />Pero así mismo... <br />nos llamaron también <br />¡Bolivianos! <br />Aunque privados del gozo pleno <br />de ese retazo de geografía <br />abonada con nuestras cenizas, <br />¡la maravillosa Bolivia! <br />con su fabuloso cerro rico <br />con su haz de trigo <br />con su sol naciente <br />su gorro frigio <br />y su tricolor que simboliza: <br />la sangre de los patriotas criollos <br />el oro de los metales preciosos <br />y el verde de la flora <br />que simboliza la esperanza. <br />¿De quiénes? <br /> <br />“Nosotros los bolivianos” <br />peroraba la demagogia <br />mientras subastaba: <br />el oro, el petróleo, el gas, <br />parasitando bien cebada <br />en lujosos rascacielos <br />succionando patrióticamente <br />la savia de la “Bolivia maravillosa”; <br />propiedad de los pocos <br />a costa de los muchos <br />mientras al quicio de las puertas <br />bajo los puentes y en las calles de noche fría <br />no llegaba el calor de la patria <br />ni las monedas de la lástima en el día <br />y nos llamaban, sin embargo... <br />“Bolivianos”, “patriotas,” “hermanos”. <br /> <br />Nuestro llanto era en aymara <br />la risa y la alegría en español; <br />el sufrimiento y el hambre en aymara <br />los eructos de hartazgo en español; <br />la sumisión, la resignación en aymara <br />las órdenes de mando en español; <br />el sudor y el trabajo en aymara <br />el placer y el orgasmo en español; <br />la pena en aymara <br />el deleite en español <br />los deberes en aymara <br />los derechos en español <br />las leyes en español <br />el cumplimiento en aymara. <br /> <br />El sufrimiento marcaba nuestro camino <br />desde el día de la conquista <br />hasta la república criolla. <br />De nuestro trabajo <br />de nuestras manos <br />salían nuestras propias cadenas; <br />cuando de las cenizas de Katari <br />volvimos a ser libres <br />como bolivianos, <br />nos dieron armas para luchar <br />contra el enemigo de nuestros opresores <br />tremolando sus banderas de lucha <br />cantando: “morir antes que esclavos vivir” <br />aunque nada era nuestro <br />ni tan siquiera el himno. <br /> <br /> <br /><strong><span style="font-size:130%;">MAMA BARTOLINA </span></strong> <br /><p><strong><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:85%;">De.- Juan Poma Laura</span></p></span></strong>Te quitarán la vida <br />Te quitarán la libertad <br />Te robarán la guerra <br />Te sembrarán de odio <br />Te traicionarán <br />Te despreciaran. <br />Mamá Bartolina... <br /> <br />Te dirán "¡por qué!", "¡por qué!" <br />Tu les dirás, con altivez de reina, <br />con dolor de nación interdicta <br />con grito de desprecio <br />con brío y templanza <br />con odio encendido: <br />“Porque no soporta mi raza <br />porque no soportamos más <br />porque siendo iguales no lo somos <br />porque siendo "otros" nos condenan <br />porque somos tan humanos como ustedes”. <br /> <br />Te abofetearán <br />Te escarnecerán <br />te pasearán desnuda con una corosa de cuero <br />a la cola de un jumento atada <br />con una soga de esparto <br />¡Ay mama ¡ <br />Te condenarán a la horca <br />te descuartizarán en el cuerpo de Julián <br />¡Ay mamá ¡ <br />Por haberme querido liberar. <br />Te negaron la vida - como nos negaron todo- <br />y quedarás como estigma en la memoria <br />grabada a sangre y gritos <br />convirtiéndote en ajayu, en aliento, <br />elevándote al pedestal de la gloria, <br />para morir y no morir ¡Ay mama! <br />Y querrán que mueras <br />y no morirás <br />y te quitarán la vida <br />y no la grandeza <br />y no la gloria <br />y no tu nación <br />y no el cielo. <br />¡No morirás mama, no morirás¡ <br />reina aymara, capitana bizarra <br />amada mama t´alla. <br /> <br />Tu recuerdo me corroerá el alma <br />buscándome en cada alba <br />llamándome cada día <br />acosándome cada noche <br />susurrándome al oído: <br />“Soy la virreina <br />soy el aliento de lucha <br />soy la sangre tuya regada <br />soy la libertad que no muere; <br />el odio a la opresión hecho mito <br />la virreina que reinó en el Cerco <br />Vuelta y hecho grito. <br />¡Soy Bartolina Sisa!” <br />Eso me dirás mama <br />Eso me dirás. <br /> <br /><span style="font-size:130%;"><strong>AGRADABLES A DIOS Y EL REY <br />(Homenaje al descuartizamiento <br />de Tupaj Katari)</strong></span> <br /></span></strong> <br /><span style="font-size:85%;">De.- Juan Poma Laura <br /></span> <br />El ruedo expectante <br />espera el final... <br />Cuatro briosos caballos <br />Sienten la tensión de tus nervios <br />Fibras nutridas de vida, de rebeldía, <br />vibrando en el momento supremo <br />en el supremo momento, vibrando. <br /> <br />Aliento uncido a cuatro caballos <br />por toscas sogas de esparto. <br />Oyes bufar a las bestias, Julián, <br />a través de las tensas cuerdas <br />en el momento fatal. <br /> <br />Se oculta el Tata Inti <br />tras una tenue nube de gasa <br />que se posa lentamente <br />sobre la faz de su límpido rostro <br />cual paño de dolidas lágrimas <br /> <br />En el Cuzco, en la inmolación de Amaru, <br />cayó una repentina tormenta; <br />Aquí, el cielo está sereno. <br /> <br />El ruedo expectante <br />Espera el final... <br /> <br />Escuchas tus últimos latidos <br />bombeando a torrentes <br />los últimos tramos de vida <br />agolpándose a tus febriles sienes. <br />Son los últimos trechos de aliento <br />que por venas, arterias y vasos, <br />irán a rasgarse en instantes <br />cuando las cuerdas de esparto se tensen. <br /> <br />El ruedo expectante <br />Espera el final... <br /> <br />Tus negros ojos de aymara <br />Pequeños, agudos, aguileños, <br />escudriñan impotentes el cielo. <br />¿Existe Dios, donde está? <br />Eres apenas una ínfima Partícula <br />en el inmenso cosmos, <br />un polvo de vida que yace <br />sobre un minúsculo polvo etéreo. <br /> <br />Sueñas por última vez <br />con la libertad perdida <br />con la libertad conquistada, <br />Y vuelta a perder después del cerco. <br /> <br />Al fin serás libre Julián. <br />¡Libre, libre! <br />Como no lo fuiste antes nunca. <br />Sueñas con las parcas montañas <br />de Ayo Ayo y Sica Sica, <br />con la vieja campana tañendo; <br />un domingo de Ramos <br />con la feria de Caracato. <br />Se escucha el redoble. <br /> <br />El ruedo espera, expectante, el final. <br />La muerte vestida de luto <br />ronda la plaza de Peñas. <br />Dos gotas espesas de polvo y sal <br />discurren tu macilenta tez. <br />Domingo de feria en Caracato <br /> <br />La risa de Bartolina reverberando <br />pérdida entre ponchos, mantas, <br />y policromas polleras al viento. <br /> <br />El cielo radiante de Qharka Marka <br />nunca antes estuvo más azul que hoy. <br />El sol cae en doradas cascadas <br />bruñendo tu piel de bronce. <br />Te cortaron la lengua; <br />la reseca sangre cubre de escamas tu faz, <br />ya gritaste tu retorno antes de partir <br />sus ecos retumban en los oídos aun, <br />de tumbo en tumbo brincando <br />por las faldas de los cercanos cerros. <br /> <br />Por la tosca soga de esparto <br />a cada uno de tus miembros atado, <br />sientes fluir la fuerza de cuatro equinos <br />que tienen tu vida atado a su aliento. <br /> <br />¡Cesa bruscamente el redoble! <br /> <br />Se incrementa la tensión. <br />El ruedo espera en silencio. <br />El silencio grita en silencio. <br />Como un rayo parte la orden, <br />cuatro bestias en cuatro direcciones <br />parten tensando las cuerdas de esparto, <br />tu cuerpo se eleva semejando a un arácnido, <br />a las cimas del mismo dolor <br />a la oscura cumbre del paroxismo. <br />Como agudos cuchillos que hienden las carnes <br />sientes los sentidos de dolor nublarse <br />te aferras a un grito que no llega <br />con las manos crispadas al cielo, <br />donde está ausente Dios. <br />La sangre afluye enloquecida <br />a tus febriles sienes <br />que pugnan por explotar cual volcanes <br />de sangre rebelde aymará <br /> <br /> <br />No una embestida <br />son dos, son tres, son cuatro… <br /> <br /> <br />Las gigantescas bestias traídas de Tucumán <br />atados a tus miembros con sogas de esparto <br />a tus regios músculos, a tus nervios, <br />a tu piel, a tu vida.... <br />Se la llevan a trote ligero, aliviándote. <br />¡Aliviándote al fin de insufrible dolor! <br />¡Ya no gritarás más¡ <br />¡Ya no lucharás¡ <br />Pero volverás convertido en millones. <br />Tus negros aguileños ojos <br />se sumen en la profundidad de la nada. <br />Tu sangre rebelde fluye liberada <br />tiñendo de rojo la piel de polvo <br />de la doliente Pachamama <br />que llora en silencio... <br /> <br /> <br /><strong><span style="font-size:130%;">JUAN MANUEL POMA LAURA <br />Poemas del libro Poemas Rebeldes 2</span></strong> <br /> <br /><strong><span style="font-size:180%;">MI PAÍS <br /></span></strong> <br />Un agujero en el bolsillo <br />Una enorme boca hambrienta <br />Un par de ojos de niño sin fe <br />Una mirada perdida de mujer de pueblo. <br /> <br />Mi país... <br /> <br />Cien gritos desesperados al infortunio <br />Mil promesas incumplidas <br />Un millón de pedradas al cielo <br />Ocho millones de voces angustiadas <br />Diez millones de porqués a la vida. <br /> <br />Mi país... <br /> <br />Un infinito llanto amargo que no acaba <br />Una profunda herida en la conciencia <br />Un petardo al sordo cielo <br />Un salivazo de desprecio <br />Una carcajada de locura <br />Un carajazo al conformismo <br />Un puño de coraje <br /> <br />Mi país, mi país... <br /> <br />Mil pozos vacíos donde otros echan suertes <br />Un millón de obreros en la calle <br />Dos millones de campesinos sin tierra <br />Tres millones de niños sin pan <br />Doscientas bocaminas exangües <br />Cien familias bien cebadas <br />Un escombro increscendo de miserias. <br /> <br />Mi país: <br />Oro, gozo, hartazgo y abundancia para unos <br />Hambre, penuria y miserias para otros <br />bajo un cielo rojo de tanta espera <br />un mar negro de tanto llanto <br />mil cosas por hacer <br />y un solo sueño: <br />¡LA REVOLUCIÓN! <br /> <br /><strong><span style="font-size:180%;"> </span></strong> <br /><strong><span style="font-size:180%;">LA NUEVA PATRIA</span></strong> <br /> <br />Vino la revolución <br />en negra águila montada. <br />me habló con voz suave de céfiro <br />como hablan los resuellos de los amantes <br />con ese lenguaje sin palabras <br />que lo entenderían hasta las mismas piedras <br />¡y no lo entendía yo! <br />me dijo que volvería en abril <br />para sembrar de nueva simiente <br />los campos de lucha estéril <br />y volvería en octubre con una larga guadaña <br />para la vendimia final. <br /> <br />Vino la insurrección <br />en briosa ola montada. <br />me habló con mil estruendos <br />que emergían de las entrañas del averno <br />con lenguaje de estruendos y tempestades <br />anunciándome a grandes voces: <br />"¡Ya viene, ya viene, <br />ya viene la santas revolución!" <br />"La Revolución -dije- <br />vino ayer, y se fue para volver <br />en abril para regar de sangre <br />los estériles campos de lucha <br />y volverá en octubre con una larga guadaña <br />con la hoz y martillo proletario <br />con la bandera roja y el grito de guerra <br />para la vendimia final." <br /> <br />La insurrección de los obreros del mundo <br />levantábase en Asia, en África, <br />en Europa, en Latinoamérica, <br />y principalmente, en Bolivia. <br />Y la clase obrera permanecía impávida <br />sumida en el negro sopor <br />de la esclavitud asalariada. <br /> <br />Vino la conciencia obrera <br />montado en bermejo sueño <br />para preguntarme por los caminos <br />que conducen a las mazmorras, <br />donde yace maniatado el espíritu <br />de la clase esclava-productora. <br /> <br />La Insurrección <br />-esa fuerza mítica y espeluznante <br />hija del Odio y la Desesperación- <br />cual oscura noche <br />de mil demonios sueltos <br />estremecía al mundo entero <br />en oleajes de sangre y gritos <br />con fuerza indómita <br />haciendo crujir las vetustas bases <br />del viejo orden. <br /> <br />"¿Dónde están los nuevos cauces <br />dónde el camino, dónde el horizonte <br />hacia la patria universal?" <br />Preguntóme airada <br />la madre Revolución. <br /> <br />El programa obrero <br />-diseño de nuevos causes y senderos <br />que conducen a la patria universal- <br />no lograba, no <br />despertar a la clase obrera <br />y la Insurrección avanzaba amenazante, <br />y la Revolución ordenaba: <br />"¡Id a los obreros, id a ellos!" <br />Y la clase obrera <br />permanecía impávida <br />atrapada en el cepo de la esclavitud <br />y nuestras fuerzas, nuestra voz, <br />nuestra voluntad, nuestra fe, <br />no eran suficientes. <br />Y la insurrección <br />cual tempestuosa ola <br />violentaba diques, <br />desbordabase incontenible <br />cual fuerza ciega. <br />Y la clase obrera... <br />la sangre de la nueva sociedad, <br />permanecía ajena <br />y nuestros gritos impotentes <br />no llegaban a sus oídos. <br /> <br />La voz de la madre Revolución <br />me repetía con tono sereno <br />diciéndome casi con ternura: <br />"Id a los obreros <br />id a las minas y fábricas <br />como en Pulacayo <br />como cuando fuimos luz <br />en la conciencia de la clase obrera <br />como cuando fuimos su voz <br />en la Asamblea Popular. <br /> <br />A nuestra voz <br />la clase obrera se estremecía <br />y a nuestros ojos, nos descubría sus arcanos <br />y el ejército de los pobres del mundo -a su voz- <br />se levantaban al unísono <br />y la insurrección a su voz <br />encontraba nuevos causes <br />hacia la nueva patria. <br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/429991854714382931-6829663606188598602?l=poemasalbor.blogspot.com' alt='' /></div>POEMAShttp://www.blogger.com/profile/07324001379233434023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-429991854714382931.post-43314173070944980662010-07-26T11:48:00.000-07:002010-08-04T16:46:52.971-07:00<span style="font-size:130%;"><strong>¿Por qué?</strong> </span> <br /><p><span style="font-size:130%;"><em><span style="font-size:85%;">De.- Willy Flores (Del libro de poemas EN PLUSVALIA 2006)</span></em></p></span> <br />¿Por qué? Me nacieron <br />tantas ganas de mirarte <br />y desearte un montón <br />en el momento de conocerte. <br /> <br />Por tu piel y tu pelo semoviente <br />¿Por qué te quiero? <br />Contraste de laurel y diamante <br />mezcla de rosa y oro. <br /> <br />Nuestro encuentro fue casual <br />inspirado en un día cualquiera <br />engendrado por una noche sideral, <br />bella, anónima y púrpura. <br /> <br />¿Por qué? Quiero tenerte conmigo <br />si apenas soy tu amigo <br />¿Por qué? Haces que me pase esto <br />si ya el tiempo es diminuto. <br /> <br /> <br /> <br /><strong>POEMA</strong> <br /> <br /><span style="font-size:85%;"><em> De.- Willy Flores (Del CD de poemas PARA AMARTE 2006</em>) <br /></span> <br />¿Que si se debe amar? <br /> <br />Siempre te he amado... <br /> <br />Te amo <br /> <br />me amas ¿Nos amamos? <br /> <br />En este delirio ciego. <br /> <br />Donde solo la noche <br /> <br />nos mira soslayada <br /> <br />y escucha hospitalaria... <br /> <br />Lo intimo de cada palabra <br /> <br />mil metáforas <br /> <br />Murmurándote amores. <br /> <br /> <br /> <br /> <br />Mi amor envejece fugitivo <br /> <br />en la playa del beso que se parece a mi <br /> <br />sombra agotada <br /> <br />y tan mío <br /> <br />en el muro del agua que nos separa. <br /> <br /> <br /> <br />Amor ya no quiero verte desairada, <br /> <br />Amor ya no quiero lastimarte <br /> <br />siento que mi ojos te golpean <br /> <br />cuando te miran, <br /> <br />el frió de mi cuerpo te pone triste. <br /> <br /> <br /> <br /> <br />¿qué si se debe amar? <br /> <br />Si siempre te he amado. <br /> <br />Soy el músico que naufraga en un pentagrama, <br /> <br />soy el mendigo que delira en un buffet <br /> <br />soy el payaso que en su mesura solloza. <br /> <br /> <br /> <br /> <br />Ahora estoy jodido <br /> <br />embriagado en el lloriqueo <br /> <br />tatuajes en cada lagrima <br /> <br />agobiados dicen te quiero <br /> <br />sufrir, penar, <br /> <br />llorar, rabiar <br /> <br />todo por amar <br /> <br />Mi semi presencia no te sirve. <br /> <br /> <br /> <br /> <br />¿Qué si se te puede amar? <br /> <br />Si siempre y tanto te he amado <br /> <br />ahora me voy por el camino del olvido <br /> <br />las piedras tropezaran conmigo. <br /> <br />En la caída primera <br /> <br />El dolor dejará la quimera <br /> <br />De volver porque ya me habré ido. <br /> <br />Desmayado, <br /> <br />herido, <br /> <br />atrofiado <br /> <br />me quedaré en estas playas tristes <br /> <br />desde aquí contemplaré errante <br /> <br />a tu anhelo abandonado <br /> <br />donde tus ansias esperan a tus mismas ansias <br /> <br />tus pies meciéndose rendidos <br /> <br />en la huella del agua enturbiada. <br /> <br />OH naufragio perdona mis agravios. <br /> <br /> <br /> <br /> <br />¿Qué si se debe amar? <br /> <br />Si siempre te he amado <br /> <br />pero ya no quiero verte vestida de sol <br /> <br />disfrazada de luna y estrella <br /> <br />quédate tranquila viendo disiparse <br /> <br />este sueño de niño. <br /> <br /> <br /> <br /> <br />Ya no quiero buscar tu huella en la noche <br /> <br />Ya no quiero verdades en tu duda <br /> <br />forzando tus complejos <br /> <br />me iré huyendo de mi desconsuelo <br /> <br />abandonare el amparo de tu cielo <br /> <br />como fugitivo me ocultare de tu tarde gris <br /> <br />no parare <br /> <br />que importa mi dolor <br /> <br />cuando sé que es más grande tu dolor <br /> <br />ahora que no vivo <br /> <br />todo te conduce hacia una gruta <br /> <br />Ay naufragio <br /> <br />nuestro amor se ha refugiado en el zorzal <br /> <br />Y se pierde en el ocaso. <br /> <br /> <br /> <br /> <br />¿Qué si se debe amar? <br /> <br />Si siempre te amaré <br /> <br />Y cuando recuerde el pasado <br /> <br />Yo también me vestiré de sol, <br /> <br />De luna y estrella <br /> <br />Para cuando tu me mires; <br /> <br />Rías, sufras, maldigas y llores <br /> <br />entonces habré fracasado <br /> <br />y aun la puerta de mi corazón <br /> <br />se encontrará abierta. <br /> <br /></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/429991854714382931-4331417307094498066?l=poemasalbor.blogspot.com' alt='' /></div>POEMAShttp://www.blogger.com/profile/07324001379233434023noreply@blogger.com0